Dans le vacarme de son silence,
L’air lui brule les poumons.
Dans le reflet d’un miroir de regrets, il se marie.
La vie, encore la vie, continue toujours sa lignée,
Ce long chemin périlleux et poussiéreux.
Comme abordé par une pensée éphémère,
D’un regard profond, il scrute un horizon sans fond.
Sur le sentier des amants, l’image d’une ombre tremblante
Déforme les gouttes de rosé de son lendemain.
Le vent lui souffle un baiser de poussière de sensibilité et de raison,
En habillant l’armure de nos déceptions avec la pudeur de mots.
Ne regarde pas la surface du miroir, je murmure :
Il y a que les lueurs invisibles des mémoires intemporelles de rêves
Extorqués des cendres d’une passion.
N’écoute pas les résonances du claquement des feux,
Ce ne sont que le ruissellement étouffant les pleurs et de la démesure d’un amour impossible.
Les fragrances de la réalité du moment effacent les désirs d’une instance d’hésitation.
Il se marie, mais malgré nous, nos cœurs logent encore à la même enseigne, alors sur une courbe infini, je m’engouffre, ombre tremblante vers cet horizon sans fond.
Je m’éclipse de sa vie, en restant toute fois une hypothèse flamboyante cachée au fond de notre raison d’être.
Dans le calme de son silence, loin de tout, il se marie, mais je sais une chose, notre amour, m’a t-il souvent dit est archivé dans sa chair.

MR

La mort n’est pas la fin d’une vie mais le début d’une aventure.
La mort c’est le but ultime d’une existence c’est aussi la base de la tapisserie de notre vie.
La naissance est le seul moyen qui permet d’obtenir ce but car sans elle, il est impossible de mourir.
Entre la naissance et la mort, il y a la vie. La vie est elle-même un courage et une gaité. Malheureusement il y a les poisons de la vie quotidienne, et des jours ordinaires. Cependant les antidotes : les désirs, les envies, les émotions, un sourire et les moments de compassions sont a portée de main.
Quand le jour de la mort arrivera, la tombe sera le théâtre de notre vie. Quand les cristaux de l’air formeront des larmes, pensez, souriez, et réveillez la mémoire endormie car la mort est en faite que le début d’une très belle aventure.

The 4 o’clock wakeup call slowly got me away from Morpheus’ land. My body was wrapped in this gentle spirit, transgressing time, frontiers , but my mind was racing toward reality, segmenting the long day ahead into different time zones, wishing nevertheless for an extra two hours in bed .

Need to be up, wash and away by 4h45. No time to waste, a resounding phone call from the taxi man outside broke the stillness and quietness of the morning, marking the beginning of a long day.

Heathrow T4 is slowly filled by a steady flow of half awaken passengers checking up for the red eyes flight. This morning I am one of them, first morning flight London to Amsterdam a 6.35 departure, Boeing 737-800 is full, all 147 passengers accounted for however clearance for takeoff is not given due to the foggy sky over Schiphol Airport.

At last we are on the way 15minutes late, captain promised to make up for it. A short push, a long taxiing to the runway and then the deep roared and a blasting engine lifted the flying machine on high to the splendour of the morning sky and over the cloud an astounding sunrise dictated the mood of the day above.

And I watch in awe the beauty of God.

MR

Je me réveille enfin dans ma réalité. Il n’y a plus rien d’autre qu’une bouffée d’air, un long soupir. Un long sourire, les enfants n’y sont plus, ils ont enfin quitté le nid familial. Le fiston entame sa dernière année universitaire, dernière année de liberté juvénile, et la fille débute sa première année loin de tous. Une réalité pour tous, une gorgée de liberté pour lui, une année d’apprentissage de la vie pour elle et pour moi, un gouffre d’angoisse. Ce soir les notes des souvenirs égayent ma mémoire et donnent vie au silence de la nuit tombante. Les photos qui tapissent les murs deviennent des tableaux vivants et retracent les histoires passées. Je m’accroche en souriant au travers d’une larme qui persiste à couler en file argenté jusqu’aux lèvres, en état de suspension. Je souris aux yeux dansant et aux bouches immobiles qui semblent murmurer des pacotilles enfantines.

Et si demain je partais ? Et si je partais pour tout reconstruire ? Et si je m’évadais loin de tout ? J’ai une soudaine envie de partir – mieux de m’enfuir – car lorsque mes aspirations diffèrent des autres, mon entourage se presse de m’inculquer son idéologie passive qui, telle une faucille, moissonne l’ardeur et l’amplitude de mes pensées.

Je voudrais tout recommencer et j’invente demain comme le point de départ d’une vie de liberté. J’imagine demain comme le premier jour d’une nouvelle aventure et que je renoue les fibres d’un voyage commencé, il y des années, sur le chemin des vagabonds.

Et si demain je partais ?

J’ai vécu la réalité d’un rêve où pendant un instant j’ai dansé avec un feu pétillant pour attraper une flamme. Il va de soi que ce fut un jeu dangereux, mais les écumes de ma fureur d’aventures et les odeurs des envies ont pailletés cet instant me rendant presque invincible.
Je me suis laissé emporter dans un délire parfumé de contradictions et d’interdictions.
Cette flamme si appétissante ; si fixative, m’hypnotisa et devint mon but optimal. Plus rien n’existait, même le reflet de mon existence qui défilait devant moi ne semblait me distraire.
Pourquoi cueillir des flammes : décrocher la lune ne serait-ce pas moins dangereux ?

MR

Le temps de deux nuits à Saint Martin
Saint-Martin est une destination qui m’a toujours fascinée. Posée à mi-chemin entre la Guadeloupe et Porto Rico, cette île est un véritable petit joyau, deux destinations, mais une identité unique. En effet, cette île est partagée entre la France et les Pays-Bas.
Au pied du fort, ambiance unique.
Le Marché de Margot, une visie s’impose, mélange de couleurs, de langues, de cultures.

Méditation

Simson Beach Baie Nettlé

Le Fort St Louis domine la ville de Marigot offre une vue sur la Baie de Marigot

Vue Fort St Louis

Pour les adeptes de l’aviation, une visite s’impose à Sunset Beach. Sunset Beach est connu pour le jet blasting et le jet spotting.

Marcelle R

Life to the full is a life
Empty of worries
Empty of bitterness of age
A life to the full is
Hidden from the thief of sins
And is not sewed with strings of liars
A life to the full is full of fire
The fire of God’s love
A full life will not fill you up
A life to the full is an adventure
A life to the full is a promise
A rainbow of trials
Coloured by all kind of grace.

Marcelle Roujade

Au milieu du parc il y déjà des arbres qui respirent l’air de l’automne. Les feuilles coloriées se décrochent et se promènent en tourbillonnant au gré du vent, qui les pose en mosaïque sur la pelouse anglaise. Je remplace ces feuilles par mes rêves, mes désirs, mes pensées, mes amours et nos promesses en avisant le vent de la vie de les entrainer vers toi.

Marcelle Roujade

Pour la première fois en bien des années, je me retrouve seule chez moi. Quelle douceur de vie. Les enfants ont quitté le cocon familial le temps de longues vacances.
Je savoure chaque instant de ce moment de liberté en enfilant mon vieux pantalon troué et un vieux teeshirt bien trop large pour ma petite taille. Je vadrouille à travers la maison, un café dans une main, mon calepin et mon crayon dans l’autre. J’écoute les contes que me livre le silence croustillant de chaque pièce.
Comme charmée par une musique silence, les yeux des personnages sur les photos, rivés le long d’un couloir, me suivent jusqu’à la porte de la chambre de ma fille. Maitresse de ma maison, je tire cette porte blanche et l’envers révèle une mosaïque de photos traquant des moments tumultueux d’une jeune adolescente à la recherche d’une existence substantielle. Je souris.  Je souris en scannant ce dont au fil des années, j’ai décrit comme étant que la « caverne d’Ali Baba ». Eclairée par l’intrusion d’une fine lumière, une armoire de fortune, semble succomber sous le charmes des sacs a main, des foulards , des ceintures et des bijoux d’occasion qui lui servent d’étreint.
Au pied de cette armoire, comme une troupe en attente d’inspection, repose une bonne vingtaine de paires de chaussures, des baskets, des chaussures à talons aiguilles, des sandales, rangés semble-t-il, par ordre de nouveauté.
Sagement je referme la porte, et doucement, une autre s’ouvre devant moi. Rien de mystérieux, autres que des posters d’avions qui tapissent les murs de la chambre du fiston. Sur le bureau d’étude, des maquettes d’avions, de bateaux méticuleusement assemblées pendant des années, qui se retrouvent aujourd’hui délaissées, comme des jouets cassés.
Soudain, comme dans les dessins animés, une fumée de parfum d’encens me parvient, je me dirige vers la salle de bain. Cette petite pièce fut mon palais. De longues heures, des moments où les aiguilles du réveil tournaient à contresens, le temps d’un bain de Cléopâtre, en imaginant que l’eau ne sortait pas du robinet mais des amphores de lait livrées pour mon plaisir.
Je rêve, je soupire au bruit à peine audible du réfrigérateur, mais je n’ose m’aventurer dans cette cuisine que pour me verser un verre de vin. Cette cuisine, un vrai théâtre, où se sont jouées des scènes romantiques, des têtes à têtes, est en faite ma pièce préférée. Dans ma mémoire résonne encore les éclats de rire, les pleurs, les diners entre amis, et la vie de tous les jours.
A la fin d’une longue journée d’été, une douce musique, je me retrouve dans le salon,
je souris à la nuit, je souris à la vie.  

Marcelle Roujade